“… De camino a la costa nos detuvimos para dar descanso a los caballos en un pequeño pueblo llamado Galeras, pese a las reticencias de mi cochero. Aseguraba que los galerenses eran huraños y desconfiados, pero ¿cómo no iban a ser así, si aparte de vivir a merced de los salteadores de caminos y las jaurías de lobos, moran a las espaldas de la siniestra Torre del Prodigio? Según me informé poco después, se trata de una vieja atalaya de la época andalusí cuyo nombre se debe a un osado navegante que exploró las aguas de medio mundo, entre ellas las del mismísimo Hades... Sea cierto o no, el caso es que en esa torre siempre han sucedido cosas horribles. Algo así, a la fuerza, debe arruinar el carácter de todo aquel que vive en su cercanía. Por eso me impresionó sobremanera, que alguien pudiera alojarse allí. Tuve oportunidad de conocer a aquel hombre tan peculiar. Se llamaba Pedro y jamás se separaba de sus extraños guantes de herrero. Al parecer no era del pueblo y trabajaba en el campo para un tal Don José, o como lo conocían sus vecinos, el Bocachica. Se negó a confesarme cuál era la razón que le había movido a hospedarse allí, aunque todos me aseguraban que cualesquiera que fuera el motivo, no tardaría en volverse completamente loco. Antes de irme de Galeras, y fiel a mi propósito de plasmar en este libro de viajes las particularidades de los rincones de Andalucía que he ido visitando, sean tanto encantadoras como truculentas, planeé un paseo a la torre. Créanme que lo intenté, pero fue poner un pie en la colina sobre la que se asienta y… nunca he sido hombre medroso y menos he creído en asuntos de brujería, ni nunca tuve un presentimiento hasta ese momento. Uno horrible que estoy seguro que se hubiera cumplido si hubiera seguido adelante. Entonces fue cuando descubrí que tenía otro propósito aún más importante; el de acabar este libro.”

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